Fragmento de Espelho

À Fabrícia Miranda

De tudo que corta
A dores eternas
Feridas expostas
De pulsos caídos

Tantas tentativas:
Métodos antigos
De versos não ditos:
Dizer indizível.

Dor de ser
Mal de ser
Esse ser
Ser Poeta.





Bruna Alves

o criador

Se o ofendo, que Deus me perdoe: o escritor é o criador. Se Deus fosse humano e fosse escritor, também seria. Tanta vida tem uma personagem que eu em minha condição humana, sou de menor importância. Tão vital e livre, chego a achar que eu é quem sou observado e lido. Em minha vida monótona e plana, o invejo. E se tento sê-lo, é só desejo biográfico, é antimatéria, é Deus querendo ser escritor.

Tórax

Abri meu tórax com lâmina
E tirei alguns órgãos.
Tirei os que não serviam,
Tirei os que não conhecia
A devida função.

E com o peito aberto
Coloquei-o dentro de mim
Coube matematicamente.


À Fabrícia Miranda
[A poeta das lâminas]

Última Cena

Arrisca em inútil palavra
Descrever um traço da amada:
_Tem reais contornos.
As flores refletem aquela beleza.
Lúdicas flores insistem
Em te imitar

_Rendo-me Esta Noite Ao Teu Amor
Rendo-me sem caprichos.
Esqueço que somos
[de ferro
Esqueço quem somos
Esqueço do Amor.

Esta noite, Reinar
Sem pudores,
Como num sonho.

E depois da noite
Ao renascer do dia...
(A cena é cortada
e todos voltam aos bastidores).

FLOR NO PEITO

Clarice
Clara, e se...
Cálice
Clara
Gema
Ovo
Galinha.


Bruna Alves